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Tra spente maioliche
nelle credenze;
tra sedie tarlate,
tra divani sfondati;
tra l'edera che divora i muri;
tra grifi di marmo
senza sguardo...
L'eterna Clessidra,
- a tratti un risucchio, -
scandisce il fuggire
dei grani di sabbia.
E noi, poiché un percipi
è l'esse, non vediamo
al di là della sfera;
ma ignaro nonnulla
d'un grano, cozzando
scorriamo...
Tra il come e il quando,
tra l'intento e l'atto: ombre
di gesti. Brancolante tatto
contro i vetri la pioggia;
gocce a milioni
incalzanti incalzate,
nella stretta del buio.
Fremere d'ali.
Scatto di mosca.
